Ее зовут Рона, его Денис. У них роман.

Она долго не позволяла себе окунуться, поверить, поплыть рядом. А он был настойчив.

Она говорила: зачем я тебе? Я отломанный лист, жизнь наполовину прошла. У тебя все только начинается.

Он сердился за эти слова — и снова звонил, приезжал. Целовал, обнимал, мыл посуду, говорил, что все будет хорошо. Она не верила, но потихоньку внутри таяло, и даже стало казаться, что так бывает.

Они вместе встретили Рождество, а потом он стал собираться к себе. На пару дней — закончить ремонт, разобраться с делами. В то утро Рона расхворалась.

— Теперь тебе все планы на выходные придется менять, — заметил он за завтраком. Потом подошел и обнял ее.

— Да, — согласилась она — и спросила, глядя снизу вверх:
— Если мне будет совсем худо, ты приедешь?
— Не знаю, — сказал он — и улыбнулся.
— Ведь приедешь? — повторила она, не веря своим ушам. — Нет, ты не думай, я не буду звонить, если сама справлюсь. Но в крайнем случае…
— Возможно, приеду, — он снова улыбнулся.

Она аккуратно высвободилась из его рук и закурила. Одно слово вернуло все на свои места. Мир снова был прежним.