Сегодня ночью мне приснился не кто-нибудь. Сегодня это был премьер-министр.

Было во сне так. Звонят мне малознакомые личности и говорят:

— Методом научного тыка ваша квартира была выбрана в качестве места для пресс-конференции ВВП.

— Да? — говорю. — Какая радость… А сегодня что, 1 апреля?

— Вы не вые… — говорят они, — вы готовьтесь. Вечером приедем.

Натурально, готовиться я не стала. По телефону что хочешь сказать могут. А до вечера уж и забыть обо всем этом успела. Пришла в свою квартиру с подружками (а могла бы ведь и в баре сидеть! ), сидим на кухне, поскольку в комнатах так себе, не прибрано, болтаем и веселимся.

А тут и звонок в дверь. Открываем — ба моя! Черные и серые пальто, микрофоны тэвэшные пушистые, девчата суетливые из информагентств. И премьер на заднем плане в соответствующем окружении.

Я, граждане, оторопела и посторонилась, бо они все пройти очень хотели. И прошли. Мимо меня и подружек, прямиком в маленькую комнату, где кое-как было наброшено покрывало на незастеленную кровать, а на статуэтках и вазочках покоилась многодневная пыль.

Ну что тут сделаешь? Это дефолт, господа и дамы. К тебе в гости царь — а у тебя бардак. Посему решила я, что ничего тут уже не сделаешь, пускай все идет своим чередом. Села опять на кухне с подружками, они на меня глаза таращат, а я смеюсь и продолжаю на какие-то отвлеченные темы трепаться.

Тут из комнат (которых, кстати, две, и прессуха в дальней и меньшей проходит почему-то) выходит толстенькая дамочка и полушепотом кофе для гаранта просит. Ну что же, мы не звери, мы люди гостеприимные, может, еще и зефиру ему с плюшками? Нет, отвечает, только кофе две чашечки. А вторая для кого? Да это неважно, просто не может же он один кофе пить, некомильфо это.

Сварили мы кофе, и одна из подружек была отправлена его подать. А я все треплюсь, язык-мой-враг-мой-отрезать-его-некому… Самое интересное — про что я треплюсь! Про то самое, ага. Да не про секс, при чем тут… Про политику, в которой я, если честно, не сильна, и про товарища, который в дальней комнате интервью раздает.

— Он, — говорю, — называет такие фамилии, которых и не знает никто!

В этот момент оказывается, что пресс-конференция уже закончилась, люди в прихожей одеваются и выходят на лестницу, а Владимир Владимирович напротив окна притормозил и слушает меня очень внимательно, и глядит пристально. Я на него тоже в упор посмотрела — и продолжаю, избегая упоминать фамилию на «П»:

— Вообще, с ним многое непонятно…

Ну-с, после такой наглости ничего не оставалось господину премьеру, как откланяться и свалить подобру-поздорову.

Мда, думаю я, позорище-то какое… что ж теперь будет? Наверное, меня арестуют.

На следующий день в каком-то учреждении в коридоре ко мне подбегает милая женщина с букетами цветов, очевидно, только что купленных, и просит:

— Ой! Дайте, пожалуйста, ваш автограф!
— Мой, точно? — недоумеваю я.
— Ну конечно, ваш!

Пожалуй, пора в интернете порыться, думаю я, расписываясь на каких-то плакатах огромными буквами. Телик-то я не смотрю, да во сне и нет его у меня, а всенародная слава — такая штука, что…

Но в интернете я ничего найти не успела, поскольку все завертелось, а потом меня к Путину вызвали. Вот, да. И что бы вы думали, он мне сказал, сидя в золоченом кресле?

— Идите ко мне работать, Марта, — сказал он. — Я вам квартиру дам…

А эта квартира, в которую он приходил интервью давать — не лично моя, еще родители и брат с женой, и все смежное… короче, ахтунг, и квартирой меня, конечно, заинтересовать можно.

— Но зачем вам именно я? — поразилась ваша покорная слуга.

— Вы человек честный и умный. И работать будете хорошо.

— Понимаете, Владимир Владимирович… Я девушка неорганизованная совершенно…

— Это все преодолимо. Тренинг по тайм-менеджменту за мой счет, то да се.

— Я сейчас журнал редактирую, мне все очень нравится, свободный график…

— Но вы мне нужны.

И тут я наконец проснулась, совершенно ошарашенная — и почему-то уверенная, что речь идет о должности руководителя пресс-службы, хотя вслух она не называлась.

Эээээ… Кто-нибудь может данный сон прокомментировать?