Один Бог знает, для какого времени мы пишем себе стихи. Некоторые помогают нам жить через 10… 15… 20 лет. Некоторые работают еще дольше.
Ну, слушайте. Вообще, это песня, но mp3 пока нет. Дата внизу.
* * *
Что осталось? Только боль.
Ей трамвай ночной пронизан,
Ею хохолок прилизан,
И она — на снеге соль.
Болью с раннего утра
Губ движение. Улыбка.
Ею же — смычок у скрипки,
Взмах руки и скрип пера.
Радость — болью, болью — жизнь.
Слава ей!
А там, в вечернем
Воздухе — луна пещерой,
Желтая, как боль…
Держись!
02.04.1990